RECUERDO ESAS HISTORIAS

Recuerdo esas historias que me contaba mi padre antes de dormir. Recuerdo cómo describía el canto de los pájaros cada mañana, el olor de las flores en primavera, el aire fresco de la montaña que le limpiaba los pulmones siempre que lo necesitaba, y toda la vida que brotaba en su jardín. Me hubiera encantado tener esa vida. También recuerdo, que después de cada historia, recorría su mejilla una amarga lágrima de impotencia y arrepentimiento. -Se pudo hacer algo- decía. -Sabíamos qué hacer- decía. Pero no se hizo nada.